La 79.ª Asamblea Mundial de la Salud, que se celebrará del 18 al 23 de mayo de 2026, contará con una exposición inmersiva y de recorrido libre que explorará el valor de una atención primaria de salud flexible y centrada en la persona. A través de historias reales y objetos físicos expuestos al estilo de un museo, la exposición vincula las experiencias vividas con el valor generado para las personas, las comunidades, los sistemas de salud y las economías.
Mientras la comunidad sanitaria mundial se prepara para la Reunión de Alto Nivel de las Naciones Unidas sobre la Cobertura Sanitaria Universal de 2027, se está prestando una atención renovada al fortalecimiento de la atención primaria centrada en la persona, en particular a los modelos de atención flexibles y diseñados de forma conjunta.
En esencia, la atención primaria centrada en la persona consiste en adaptar los servicios a las necesidades de las personas, lo que incluye prestar asistencia más cerca de las comunidades; sin embargo, esto no siempre se lleva a la práctica de forma sistemática. El reto no radica en demostrar la importancia de una atención flexible y centrada en la persona, sino en reconocer su valor y ponerla en práctica de manera que resulte práctica y sostenible.
La exposición forma parte de un acto paralelo a la 79.ª Asamblea Mundial de la Salud, coorganizado por la Facultad de Medicina de Harvard, la Alianza Internacional de Organizaciones de Pacientes (IAPO) y ONUSIDA, y patrocinado por Roche. El acto tendrá lugar en el Museo Internacional de la Cruz Roja y de la Media Luna Roja el miércoles 20 de mayo, de 18:30 a 20:30 (hora central europea).
Federación Internacional de Diabetes colaborado en la exposición con testimonios de personas con diabetes afectadas por situaciones de crisis y conflicto. A continuación se recogen sus testimonios.
El acceso a la insulina y a la atención diabética no es un privilegio, sino un derecho humano. Debe protegerse y garantizarse en todo momento, especialmente durante los conflictos armados.
Aya Yousif Balla (Sudán)
Joven líder en diabetes, que vive con diabetes tipo 1
Las plumas de insulina y los medidores de glucosa son para mí mucho más que simples instrumentos médicos: representan estabilidad, supervivencia y control en una vida marcada por la diabetes tipo 1. Estos objetos cotidianos me permiten controlar mi nivel de azúcar en sangre, tomar decisiones seguras y llevar una vida lo más normal posible. Sin ellos, incluso las actividades diarias más sencillas se vuelven peligrosas.
Para alguien como yo, no son algo opcional. Son tan esenciales como la comida o el agua. Cada dosis de insulina y cada medición de glucosa son un paso que me mantiene con vida. Me dan independencia y reducen la incertidumbre constante que conlleva esta enfermedad.
Sin embargo, durante la guerra en Sudán, el acceso a estos productos básicos se ha vuelto extremadamente difícil. Lo que antes estaba al alcance de la mano ahora escasea y es caro. Este cambio repentino convierte una necesidad vital en algo que parece un lujo. La angustia de no saber si podré encontrarlos o si podré permitírmelos supone una pesada carga emocional en una situación que ya de por sí es difícil.
El acceso a la insulina y a la atención diabética no es un privilegio, sino un derecho humano. Debe protegerse y garantizarse en todo momento, especialmente durante los conflictos armados.
Ezzedine Ghalayini (Palestina)
Vivir con diabetes tipo 1, Gaza
Me diagnosticaron diabetes tipo 1 poco después de graduarme en 2021. Tras un duro proceso para estabilizar mi enfermedad, la guerra de 2023 lo cambió todo.
Perdí mi hogar, viví con un miedo constante y, al final, me quedé sin insulina y sin tiras reactivas. Tenía que controlar mi nivel de azúcar en sangre a ojo, y a menudo me enfrentaba a hipoglucemias peligrosas sin casi nada que comer. En un momento dado, me quedé sin insulina hasta que un paramédico me dio una pluma. En ese momento, eso significó la vida.
Unos días después, mi padre falleció en mis brazos y huimos, recorriendo 17 kilómetros a pie hasta llegar a un lugar seguro en Egipto. Incluso allí, el acceso a la insulina seguía siendo incierto. Hoy en día, sigo luchando por mi salud, por el acceso al tratamiento y por el derecho a vivir con dignidad. Porque la insulina no es algo opcional. Es la vida.
No vencí al dolor, pero aprendí a vivir con él. Mi historia no trata solo de la diabetes. Trata de la supervivencia, la dignidad y la esperanza. La insulina no es solo un medicamento. Para las personas con diabetes tipo 1, la insulina es vida, y un derecho humano.
Fatima Barakat (Líbano)
Joven líder en diabetes, que vive con diabetes tipo 1
Me da miedo la guerra y me preocupa mi salud. Un cohete me asusta tanto como la idea de no encontrar mi insulina o mis tiras reactivas. Ambas cosas me parecen una amenaza para mi vida.
Ya estoy angustiado por haber perdido mi hogar. No quiero perder también la salud. No sé qué me da más miedo: morir como tantos otros en el conflicto o morir lentamente a causa de las complicaciones que puedan derivarse del estrés, la inestabilidad y la interrupción del tratamiento de mi diabetes.
Quiero vivir, mantenerme sano y controlar mi enfermedad de forma segura, incluso en momentos difíciles. Mi pluma de insulina es mi páncreas: nunca salgo de casa sin ella. Sin insulina, no puedo sobrevivir. Me mantiene con vida y me recuerda que debo estar agradecido por este medicamento que me salva la vida.
Lo único que quiero es tener la oportunidad de vivir, mantenerme sana y controlar mi enfermedad de forma segura, incluso en los momentos más difíciles. Mi pluma de insulina es mi páncreas: nunca salgo de casa sin ella. Sin insulina, no puedo sobrevivir. Es mi salvavidas y un recordatorio diario de que debo estar agradecida y dar gracias a Dios por esta bendición que me salva la vida.
Pedro Al Derjani (Líbano)
Joven líder en diabetes, que vive con diabetes tipo 1
Tengo 27 años, soy del Líbano y vivo con diabetes tipo 1 desde hace 10 años. Vivir con diabetes depende de una cosa esencial: la seguridad. La seguridad de que se dispondrá de insulina, de herramientas de control y de atención médica. En el Líbano, esa seguridad no existe. No solo temo el conflicto; también temo la incertidumbre.
La incertidumbre de no saber si encontraré mi insulina. La incertidumbre de que los cortes de electricidad afecten a su conservación. La incertidumbre de no saber si mañana podré controlar mi enfermedad de forma segura.
Esta inestabilidad constante no es solo física. También es profundamente psicológica. Vivir con diabetes ya exige una atención y una disciplina constantes. Sumar el miedo y la imprevisibilidad supone una carga mental. Esta carga afecta directamente a nuestra salud y bienestar. La diabetes no se detiene durante las crisis. Sin embargo, sigue siendo ignorada en muchas respuestas humanitarias y políticas. Como joven defensora, hago un llamamiento a favor de sistemas resilientes. Pido un acceso ininterrumpido al tratamiento y el reconocimiento de las realidades físicas y psicológicas a las que se enfrentan las personas que viven con diabetes en entornos frágiles.
Vivir con diabetes no debería suponer una incertidumbre constante. Debería significar dignidad, estabilidad y esperanza.
Lojain Nashwan (Palestina)
Vivir con diabetes tipo 1, Gaza
[Imagen 1] Me encuentro en medio de una devastación total, rodeado de los escombros de edificios arrasados. Pilares de hierro retorcidos sobresalen del hormigón destrozado, esparciendo una capa de polvo gris descolorido que cubre todas las superficies. Con los ojos llenos de interrogantes y expectación, en mi mano extendida solo hay unas pocas jeringuillas vacías. No hay viales de insulina ni medidores de glucosa.
Estas jeringuillas vacías que sostengo entre los escombros son un símbolo de «impotencia mortal». Como persona que vive con diabetes tipo 1, estas jeringuillas representan el camino que debería darme vida, pero ahora no sirven para nada porque falta la insulina. Las necesidades diarias que antes estaban al alcance de la mano se han convertido en un «sueño» difícil de alcanzar. La presión que siento aquí no se debe solo a la guerra que lo ha destruido todo a mi alrededor, sino al terror de que estas jeringuillas sigan vacías. En situaciones de emergencia, la insulina se convierte en un lujo caro e inalcanzable, poniendo mi vida en peligro a cada segundo. El acceso al tratamiento es un derecho humano sagrado. Privarme de la insulina en medio de esta destrucción es una violación flagrante, que solo me ofrece un «derecho a una muerte lenta» que debe detenerse.
[Imagen 2] Sentada frente a mi destartalada tienda de campaña, hecha de una simple tela y testigo de mi nueva realidad, me inclino por la resiliencia y me aferro a la esperanza. En la mano, sostengo un frasco de insulina junto con las jeringuillas que lo acompañan. El frasco de insulina es lo más importante que poseo en este pequeño mundo de la tienda de campaña. He bautizado a la insulina como mi «salvavidas». Este pequeño objeto representa, para mí, la capacidad de sobrevivir y resistir a pesar de las penurias del desplazamiento.
En circunstancias normales, no es más que un medicamento, pero hoy, en esta tienda de campaña, representa la diferencia entre la vida y la muerte. Durante las crisis humanitarias, este frasco se convierte en mi bien más preciado. Conseguirlo bajo los bombardeos y el asedio supone una presión psicológica y económica insoportable. Perderlo significa perder la capacidad de respirar y de vivir. Garantizar nuestro acceso a él, incluso cuando nos encontramos en tiendas de campaña y bajo el fuego enemigo, es una obligación moral y jurídica internacional. El acceso a la insulina es un derecho humano que no caduca en tiempos de guerra. Al contrario, debe protegerse más que nunca para garantizar la dignidad humana y el derecho a la supervivencia.